Sorvolo * Sorvolo * Sorvolo * Sorvolo

Silenziosi passi per le vie del pensiero, ricordare e divenire...

Nel Cuore

D'agrodolce mi sa,

tutto,

nella follia

del rincorrere ore

luoghi

volti

ricordi, pensieri...

senz'arrivare

mai.

Volato Via a: Nightrider a 13:32 | link | commenti
poetica

Giorni migliori

dietro quegli occhi cognac

e sigari tra le labbra.

Caffè? E liquirizia

Al tavolo

Pochi spicci

Qualche lacrima.

Volato Via a: Nightrider a 17:23 | link | commenti (6)
poetica, sofferenza

Sangue di Rosa

su spire di Sensi

Profumo di Sangue

Orrore di Rosa

Rosa di Sensi

su spire di Sangue

Profumo di Rosa

Orrore di Sensi

Profumo di Sangue

su spire di Rosa

Rosa di Sensi

Orrore di Sangue

Volato Via a: Nightrider a 14:44 | link | commenti (4)
poetica

FIORE D'ARANCIO

Muore un po' il raggio

tra artigli di ghiaccio e rabbui interiori

tra liquirizie e il dopobarba arancio.

Muore

affogando nei cereali al cacao

tra due canzoni e due biscotti.

Muore...

che sà un po' di me

e un po' di te.

Volato Via a: Nightrider a 10:26 | link | commenti (2)
poetica

La purezza dei gesti più disperati si vede dalla loro non esasperazione.

C'è nulla di più ridicolo di un grido di guerra?

C'è nulla di più stupido di una minaccia?

Eroi si nasce;

Chi vince, solo col sorriso

Vi frega

Volato Via a: Nightrider a 12:45 | link | commenti
poetica, riflessione

Meglio un gesto di cui pentirsi

che il pentimento per il gesto non commesso

Volato Via a: Nightrider a 12:01 | link | commenti
riflessione

"No oggi no, mi dispiace... magari un'altra sera... no non preoccuparti..."

E' questo il mio ritornello da settimane ormai; lo ripeto piano ogni volta, sorridendo e lasciando che lo sguardo ricada su quel qualcosa che non c'è, accanto al telefono, mentre mi accarezzo dolcemente il viso.

E poi sul divano, le gambe accavallate e lo sguardo fisso nel vuoto; e il tempo si consuma insieme al buon sigaro la cui cenere cade sul mio maglione rosso, come un vecchio ricordo sfuggito e perduto.

Questo mio cuore è davvero troppo piccolo per qualcosa di meglio che qualche grammo di cenere... ed io sono l'ultimo ad averlo capito.

Volato Via a: Nightrider a 15:56 | link | commenti
riflessione

Il Vento conosce la mai canzone a memoria ormai...

ma più sei lontana più le mie parole suonano strane,

e stonate, le melodie;

e ciò che sussurro?

Non ti giunge nemmeno,

per nostra fortuna...

Volato Via a: Nightrider a 19:38 | link | commenti (2)
poetica