Sorvolo * Sorvolo * Sorvolo * Sorvolo

Silenziosi passi per le vie del pensiero, ricordare e divenire...

Nel Cuore

E' qualcosa che non vuoi, ma ti piomba addosso con tutto il peso che non credevi avesse; improvvisamente ti senti vittima di un'ingiustizia, come nel mirino di una cospirazione più grande dell'umanità, del mondo, di te.
La fantasia si asciuga, divorata da un incendio di concetti nuovi che la rendono inutile.

Voglia di solitudine, che ti sovrasta, diversità che ti spoglia, e ti vesti di vergogna nella nudità di un cuore a libro aperto di cui ti vantavi, ma non è ormai che un peso, per te.

E l'Anima sanguina su un foglio bianco, amico e testimone di un dolore consapevole di cui non puoi fare a meno.

Volato Via a: Nightrider a 01:01 | link | commenti
arte, sofferenza

Le ho viste nel vento,

sentite nell'anima,

candele, città degli uomini

e dentro le candele, uomini.

Gospel muto, mura di nubi.

Udivo tremanti,

ardenti,

vibranti,

note di jazz nella sera.

Note                                 Tunes

          di                      of

                      Jazz

           nella                in the

Sera                               Evening

E nel vento

velato, chiaro,

un mistero,

su, nel profondo

giù, nell'infinito

e over and over there,

... nel vero.

Volato Via a: Nightrider a 22:30 | link | commenti
arte, poetica, sorvolo

Con innumerevoli forme il vento inganna la calma,

Dune Mosse...

Nella noia, poetica illusione di mutamento.

Grani nell'aria misteriosi e disordinati danzano,

nel tempo,

senza sosta sospinti,

come noi, in morbidi giorni appannati,

affannati, negli anni,

Dune Mosse

Volato Via a: Nightrider a 17:39 | link | commenti
arte, poetica

Come una leggerissima sfera di vetro sottile, l'essenza si distaccò dalla mente; continuava a crescere, alimentata da quelle sonorità viniliche provenienti dal giradischi, ora sempre più lontane e soffuse... Infine, iniziò ad attecchire sulle pareti, sul pavimento, sul soffitto della stanza senza far rumore, ma ovattando gradualmente tutti i suoni proveniente dall'ambiente interno ed esterno, fino a creare un'atmosfera onirica e surreale.

Si entrava in un'altra dimensione, non speculare, ma estesa della realtà. I pensieri non scorrevano più, ma fluttuavano; i gesti, lenti, come in un profondo abisso, ed il respiro, basso, quasi impercettibile.

Il tavolo, le sedie, il giradischi, il divano, il corpo, tutto non era a contatto che con la propria aura; ogni oggetto, pur inanimato, non circondato che dalla sua energia.

E lì, la percezione di un'Energia Suprema che tutto governa, che tutto alimenta, e che a tutto dà forma e sostanza.

Nell'aria, stasera.

Volato Via a: Nightrider a 00:02 | link | commenti
arte, sorvolo

Volato Via a: Nightrider a 17:36 | link | commenti (1)
arte, poetica, amore amicizia

Brandelli di me, sul palcoscenico; non vestito ad Arte, ma nudo. Nudo, e vuoto di me.

Pieno di te, forse, questo sì... ma  avresti voluto, tu, essere pieno di qualcunaltro?

... comunque... a chi vuoi che importi.

La Gloria è tua, e come puoi vedere continui a guadagnartela.

Volato Via a: Nightrider a 12:36 | link | commenti (3)
arte, riflessione, sofferenza

L'Arte non è un dono, perchè ha l'altissimo prezzo della rinuncia ai sentimenti, che diventano strumento per emozioni di consumo altrui e sfuggono dalle mani e dal cuore dell'individuo che si è consacrato ad Essa.

E' allora una vocazione, una missione alla quale si è chiamati completamente privi della possibiità di tirarsi indietro; è una sublime schiavitù, una prigionia di suoni e colori.

Ma l'incapacità di emozionarsi di fronte all'Umano è una condizione dura da accettare.

Una nuova notte avvolge la vecchia torre, e il barbagianni osserva l'ultima candela spegnersi; è' ancora tempo di volare, alla ricerca di quel sè che sembra ogni giorno più indecifrabile, e che continua ad annegare nel Bello.

Volato Via a: Nightrider a 18:20 | link | commenti (2)
arte, riflessione, sorvolo

C'è ancora polvere sulla torre; essa filtra dai pertugi per posarsi sul pianoforte, sempre accordato, quello, sui mantelli  strappati, e sul tavolo pieno di fogli bianchi e vecchie carte scritte.

Poca luce dalle piccole vetrate, in alto sulle pareti nude, vetrate in cui rivivono glorie e inabissamenti di un passato che solo la Musica ha voglia di raccontare.

Luogo tanto austero e al contempo tanto rassicurante, luogo segreto e di segreti, di momenti luminosi e di interminabili crepuscoli; di tenebre schiarite dal lume di un sigaro dal sapore di antica libreria, infuso di quella cultura che vorrei avere e che, mea culpa, non ho.

Non lamentatevi di me, 'che ciò che credete il minimo è  tanto più  il mio massimo di quanto voi non riusciate a credere.

Volato Via a: Nightrider a 10:14 | link | commenti
arte, riflessione